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Ahogada

Espero que mis dedos se vuelvan cenizas si las mis escritos se llenan de falacias.  Mi era quien gritaba y mi mente era la que sabía. Ésta vez mi corazón lo sabe y mi mente calla.  No hay sentido común en esta habitación.  En el proyector la película que pasa frente a mis ojos  es tu mano tomando la mía,  en mis oídos retumban tus palabras.  Qué pasa cuando traes el brillo a su vida,  energía convertida en arte,  arte elevándose en la habitación.  No me siento amenazada,  pero me pregunto porqué tú comienzas a volar  cuando comienzo a caer. Por qué cuando entras por la puerta no hay energía para mi,  sólo cansancio mientras tu sales victorioso.  Espero imaginar,  porque imaginar es todo lo que he aprendido para lidiar con mi vida.  Nos enseñar a cuestionar nuestros propios pensamientos para no herir el orgullo de otros. ¿Es real lo que siento? Una alberca llena de agua y yo hundiéndome, gritando sin ser escuchada.  Siento que no saldré.  Siento que puedo salir. Siento que no siento, qu
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De 2023

 Ni siquiera sé por dónde empezar.  Caos, tormentas, paz, flores de cerezo.  Olor a muerte, olor a agua estancada, olor a lavanda, olor a palo santo.  Esas cosas se me vienen a la mente como resumen del 2023.  Y canciones como:  Exist for love, a potion for love.  Crave... Me enamore de un hombre en 2023. No le he escrito tantos poemas, historias, ni metáforas como lo he hecho con otras personas en este blog, quizás porque con él no necesito escribir, sólo vivir.  Con él puedo hablar y ser escuchada.  He perdido la vergüenza y un poco el miedo.  He conocido a un hombre que sonríe entre la multitud cuando me encuentra,  que me abraza en las noches,  que me mira como si yo fuera un bello atardecer.  Él no es el cliché de todos mis escritos,  él ni siquiera encajaba en el molde que cree,  ni en el hechizo soso que lance al viento cuando era niña.  Él es perfecto a su modo y Dios sabe que lo amo.  Por años pedí enamorarme de un buen hombre o de una buena mujer, cuando deje de buscar, cuand

No soy...

 No soy Wendy atrapada en 4 paredes desafiando a Garfio con una filosa espada, guardando el beso secreto en la comisura de mis labios, con una bellota protegiendo mi pecho. No soy Peter Pan reusandome a crecer,  porque ya crecí y sé que he madurado, no de la mejor forma posible,  la arruga en mi frente me delata. No soy una niña perdida, aunque sí estoy perdida, pero no vivo aventuras, no creo que Peter es mi padre y me salvará.  Las hadas desaparecieron.  Guardo un pétalo en mis cuadernos,  guardo recuerdos enfrascados en poemas, quemo velas para despejar mi mente, aún deseo morir para que el tiempo se detenga. Mis piernas duelen al igual que mi alma.  Aún estoy vacía creyendo que soy importante. No soy nada, no tengo nada, no hago nada. No soy Peter, no soy Wendy. Quizás lo más parecido a mi es Garfio.  Esperando matar lo poco que queda de mi niñez porque duele que no soy nada de lo que soñé, no hay magia, ni sirenas contándome secretos. No hay amor, ni un beso que me de el poder de

Canela Dulce

 Era como canela dulce descansando sobre la mesita de una casa en medio del bosque. Ausente de lo que pasaba a su al rededor,  frágil al tacto,  fuerte si era necesario. Era como canela dulce y embriagaba a mis pulmones. Hacía a mi corazón latir con emoción y perfumaba mis sábanas.  Fue la primera vez que deje de temer, que abrí mis cortinas y lo deje inundarme de su esencia.  No estaba ansiosa, estaba tranquila.  El es canela dulce,  con ese olor tan confortante como el de esa vela que a penas y alumbra aquella casita en medio del bosque en dónde suelo esconderme.  Todo es frío al rededor,  pero él hace que mi piel este siempre cálida. El es canela dulce,  esa que tanto me gusta.

Cruel / Despedida

Cruel. ...  La despedida más cruel es la que se da en silencio, con los pies descalzos para no hacer ruido;  en medio de la noche  con el sonido melancólico de los grillos;  las calles húmedas tras la lluvia,  dejando las luces apagadas en la habitación donde ella duerme.  Somos los que no sabemos dialogar,  los que nos alejamos de puntitas,  los injustos.  Irse, también es amor.  Al menos pedí perdón, previo a eso. Aunque no funcionó.  ¿Tendría que dejarte vivir con quien te daña? Entre el romanticismo al dolor,  y la sanación, yo voto por la segunda.  No significa que mientras toco el frió pavimento,  no quiera volver y olvidarme de todo,  pero no puedo.  No voy a voltear porque seguramente me arrepentiría. Nuestras decisiones son juzgadas, somos crueles almas egoístas. Mi ultimo acto de amor, fue recoger mis cosas e intentar pegar los trozos de nuestro cariño. No significa que no este arrepentida, perdida, rota, temerosa. No significa que no este sintiendo un hueco y dolor en mi pec

Mi mejor regalo

 Una vez escribí un poema.  "Lo tirare lejos"  mientras escuchaba Dead Horse de Hayley Williams,  me quede contigo por mucho tiempo, pensaba desde ese entonces,  pero cuando escribiste no dude en volver,  porque aunque había pasado un año yo te extrañaba.  No tengo miedo a estar sola,  pero la linea entre huir de la soledad y abrazar al amor es a veces muy delgada.  Intente sostener tu mano,  pero no fue lo suficientemente fuerte,  en el camino te llevaste a la persona que también juraba amarme,  la que no me dio la cara y no busque,  la que ame y llore,  pero ya no importa.  Nadie nunca va a saber todo lo que he callado, a veces parece que hablo sin control,  que Norte, Sur, Este y Oeste saben de mí,  pero hay tanto que guardo. Me estaba pudriendo. Quizás ese día debí preguntar,  pero mi solución es quitarme y no estorbar.  ¿Importa? Llevatela,  supongo que soy la mala persona, supongo que mereces salvar a todos de mí,  alejarlos,  conservarlos,  está bien.  Me quede contigo

Evil

Puedo tomar la culpa,  incluso cuando esta es un charco de petroleo que quema mi piel, incluso cuando el beberlo puede significar morir.  Intento no mirar atrás,  pero no puedo evitar que mi pasado arañe mis piernas,  así corra lo más rápido posible,  no es suficiente. Fui egoistamente maniática, egoísta, manipuladora. Estuve enojada por tanto tiempo,  no podía detenerme.  Como una fuente de petroleo era yo quien asfixiaba, mataba, quemaba.  Quise ser agua cristalina, pero creo que estoy maldita,  creo que no me he esforzado lo suficiente.  Si tan sólo yo recordara la misma noche que tú,  si tan sólo tú recordaras las cosas que hiciste y robaste. Nunca fue lastima, fue mi forma podrida de querer,  pero cariño,  ¿cómo saber qué es el amor para alguien que le huyo y conoció solo el castigo? Quizás fuiste bendecida.  Yo era la niña que lloraba y vomitaba a sus 4 años y nadie atendió,  la que reprendían,  y no supe hasta que era un adulto y no deje de llorar, no deje de gritar, no dejas de