Virgin Suicide.

Ella se miente cuando el sol comienza a entrar por su ventana. Se mira al espejo y no ve más que miseria, comprende por qué está sola. A través de su pecho de cristal puede ver su rojo corazón latir, sabe que es lo más preciado que tiene para ofrecer, por eso lo encierra con llave. Tú tomaste su mano, tú buscaste sus brazos, tú mentiste. Eso es de lo que ella huye. Siempre es lo mismo: una sonrisa bonita, una cálida mano, una boca que resopla poemas, luego, el dueño se desvanece sin dar explicaciones. Ella se queda sentada en medio de la oscuridad preguntándose qué hizo mal. Culpa a su frágil corazón, a su alma de niña. Si ella fuera extrovertida, valiente, alocada.  Quizás si fuera un poco más accesible ante esas manos.  Quizás si se hubiera sacado el corazón de su pecho podría haberlo besado, entonces hubiera terminado con todo rápido, sin sufrir, pero no lo hizo. Ella no puede cambiar lo que es, el mundo aún no ha tomado por completo su corazón, así