Virgin Suicide.

 Papá decía que siempre había un roto para un descosido, pero también decía que un titulo universitario dejaría que tuviera el mundo. No tengo nada, sólo una inquietante hambre por ser útil, un enorme vacío porque no importa qué haga, no soy suficiente según el contexto social.  Papá dijo que siempre había un roto para un descosido, pero mamá esta maldiciendo tu nombre en susurros. Papá, ¿no lo ves? Estamos rotos, tú y yo. Nadie puede repararnos, ni siquiera nosotros mismos.  Las personas descocidas se reparan,  nosotros nos quedamos aislados entre nuestros pensamientos. Decimos que estamos bien solos, luego ahogamos nuestro llanto en el silencio. Temblamos cuando nos enojamos, estallamos cuando no entendemos lo que sentimos. Papá te quiero, pero es una lastima que tenga ese rasgo tuyo. Porque soy una rota más en un mundo que tira a la basura lo que no sirve. Soy difícil de amar papá, y no puedo evitar llorar cuando pienso eso, porque nunca fue mi intención. Enséñame...

Deje de buscar y comenzaron a encontrarme. Comenzaron a cazarme en medio de los bosques y se dieron cuenta de que era tan sólo un marchito roble,  con el tronco podrido, con gusanos escapando de mis raíces.  No había nada en mi para ellos,  pero aún así arrancaron las hojas secas que quedaban. Mientras lo hacían lloraban jurandome amor, pidiendo perdón.  Sólo era un árbol seco que se movió a través del mundo, que quería hallar un rio tibio, un espacio solo. Quería estar en paz,  quería estar tranquila, porque deje de buscar quien me acompañara en mi travesía, pero comenzaron a encontrarme y los deje entrar, sólo termine llorando.  Muy rota para ser amada, muy seca para amar, muy ciega para disfrutar, muy cansada para repararme.  No te culpo si tomas una hoja y huyes, de hecho deberías huir, porque tampoco me haces sentir mejor.