Virgin Suicide.

El viento es un fiero capataz que acarrea a las nubes, no bastándole arranca las memorias de los amantes que  derrochan sus intimidades en la sencillez de un papel,  y con la   gracia de la tinta lo manchan,  lo decoran con sus letras, con sus oraciones que forman párrafos que destilan sentimientos, que enseñan a los perdidos qué es lo que deben encontrar.  Era uno de ésos amantes que derramaba tinta en miles de hojas, las hojas se convertían en arte y todos le aplaudían.  Eran sus paginas las que me enamoraban cada día, cada noche.  Quiero ser uno de ésos escritores de fuego, de inmortalidad, quiero preguntarte: ¿me dejarías olvidar el pasado contigo? ¿ya me has olvidado? Soy muy poco cariño, soy nada a tu lado, mis letras son a penas tiza, mientras que las tuyas son vehemencia,  son corazones incendiándose de amor, de pasión. ¿Ya me has olvidado? ¿te debo olvidar? ¿podríamos olvidarnos? ¿podría olvid...

Mi amor, cierra la puerta, cúbreme con una manta,  guarda mis sueños dentro de una bola de cristal, quiero hacerlos realidad, quiero que el futuro sea junto a ti. Te sueño, no te olvido, no puedo. "Nadie es perfecto," dicen. Tú lo eras para mí. Después, me di cuenta que todos tenemos defectos, ame los tuyos, los abrase y acerqué a mi pecho. Tus defectos eran tan tuyos y tan únicos que los quise en verdad... pero tuviste un defecto al cual no pude abrazar; mentías sobre tu amor hacia mí. No puedo hacer nada contra eso,  no puedo amar tus mentiras, sí puedo, pero no debo. Amor, eres libre. Vete, aléjate, déjame olvidarte. No te asfixiaré con el amor que no quieres.  Mi amor, cierra la puerta, cúbreme con una manta, besa mi frente y buena suerte.